Ан Райс – Дяволът Мемнох ЧАСТ 4

Глава 2

Стигнах до къщата му в Горен Ийст Сайд преди него.
Бях го проследявал до тук многократно. Знаех рутината. Наемници живееха на долния и горния етаж, макар че не мисля, че знаеха кой е той. Това не се различаваше от обичайното разположение на вампирите. А между тези два апартамента се намираше неговата дълга верига от стаи, вторият етаж на градската къща, заграден като затвор и достъпен за него през заден вход.
Никога не му се е случвало да пусне кола пред входа на жилището. Излизаше на улица „Медисън“ и се врязваше дълбоко в блока до задния си вход. Или понякога излизаше на Пета. Имаше два маршрута, а и част от околните имоти бяха негови. Но никой – никой от преследвачите му – не знаеше за това място.
Дори не бях сигурен, че дъщеря му, Дора, знаеше точното местоположение. Той никога не я беше водил тук през всичките месеци, в които го наблюдавах, наслаждавайки се и облизвайки устните си от живота му. И никога не бях долавял в съзнанието на Дора някакъв отчетлив образ на това място.
Но Дора знаеше за колекцията му. В миналото тя беше приемала неговите реликви. Беше разпръснала някои от тях из празния манастирски замък в Ню Орлиънс. Бях усетил един-два отблясъка от тези изящни вещи през нощта, когато я преследвах там. И сега моята Жертва все още се оплакваше, че му е отказала последния подарък. Нещо наистина свещено, или поне така си мислеше.
Влязох в апартамента достатъчно просто.
Едва ли можеше да се нарече апартамент, макар че включваше малка тоалетна, мръсна по начина, по който безплодните, неизползвани места стават мръсни, а след това стая след стая беше претъпкана със сандъци, статуи, бронзови фигури, купчини привидно боклуци, които несъмнено криеха безценни открития.
Чувствах се много странно да съм вътре, скрит в малката задна стая, защото никога не бях правил нещо повече от това да гледам през прозорците. Мястото беше студено. Когато дойдеше, той просто щеше да създаде топлина и светлина.
Усетих, че е само на половината път до Медисън в тълпата от автомобили, и започнах да изследвам.
Веднага ме стресна една голяма мраморна статуя на ангел. Заобиколих от вратата и едва не се блъснах в нея. Беше един от онези ангели, които стояха до църковните врати и предлагаха светена вода в половинки от раковини. Бях ги виждал в Европа и в Ню Орлиънс.
Беше гигантски и жестокият му профил се взираше сляпо в сенките. Далеч надолу по коридора светлината идваше от оживената малка улица, която се вливаше в Пето. През стените се носеха обичайните нюйоркски песни на движението.
Този ангел беше уравновесен, сякаш току-що бе кацнал от небето, за да предложи свещения си басейн.
Ударих нежно по свитото му коляно и го заобиколих. Не ми хареса. Усетих мирис на пергамент, папирус, различни видове метал. Стаята отсреща изглеждаше пълна с руски икони. Стените бяха буквално покрити с тях и светлината играеше по ореолите на тъжнооките девици или на блестящият Христос.
Отидох в следващата стая. Разпятия. Разпознах испанския стил и нещо, което изглеждаше италиански барок, както и много ранни произведения, които със сигурност трябва да са били голяма рядкост – Христос, гротесков и с лоши пропорции, но страдащ с подобаващ ужас на кръста, изяден от червеи.
Едва сега осъзнах очевидното. Всичко това беше религиозно изкуство. Нямаше нищо, което да не е религиозно. Но ако се замислиш, е доста лесно да кажеш това за цялото изкуство от края на миналия век насам. Искам да кажа, че огромното мнозинство от изкуството е религиозно.
Мястото беше напълно лишено от живот.
Всъщност миришеше на инсектицид. Разбира се, ако го беше наситил, за да спаси старите си дървени статуи, щеше да му се наложи да го направи. Не можех да чуя или усетя миризма на плъхове, нито да открия каквото и да било живо същество. Долният апартамент беше празен от обитателите си, макар че в банята едно малко радио бълваше новини.
Лесно е да се заглуши този малък звук. На горните етажи имаше смъртни, но те бяха стари и аз долових видение на седнал мъж със слушалки на главата, който се поклащаше в ритъма на някаква езотерична немска музика, Вагнер, обречени влюбени, оплакващи „омразната зора“ или някаква тежка, повтаряща се и подчертано езическа глупост. Лайтмотивът да бъде проклет. Там горе имаше още един човек, но тя беше твърде слаба, за да ме безпокои, и успях да уловя само един неин образ, а тя, изглежда, шиеше или плетеше.
Не ме интересуваше достатъчно нищо от това, за да го приведа в любовен фокус. Бях в безопасност в апартамента и Той щеше да дойде скоро, да изпълни всички тези стаи с парфюма на кръвта си, а аз щях да направя всичко възможно да не му счупя врата, преди да съм изпил всяка капка. Да, това беше нощта.
Дора така или иначе нямаше да разбере, докато не се прибере у дома утре.
Кой би разбрал, че съм оставил трупа му тук?
Влязох във всекидневната. Тя беше сравнително чиста; стаята, в която той си почиваше, четеше, учеше и галеше предметите си. Там бяха удобните му обемисти дивани, снабдени с купища възглавници, и прожектори от черно желязо, толкова деликатни и леки, модерни и лесни за маневриране, че изглеждаха като насекоми, разположени върху маси и върху самия под, а понякога и върху картонени кутии.
Кристалният пепелник беше пълен с угарки, което потвърждаваше, че той предпочита безопасността пред чистотата, и видях разпръснати чаши, в които алкохолът отдавна беше изсъхнал до глазура, която сега се лющеше като лак.
Над прозорците висяха тънки, доста мръсни завеси, които правеха светлината мръсна и примамлива.
Дори и тази стая беше затрупана със статуи на светци – много примамлива и емоционална статуя на св. Антоний, който държи пухкаво Младенеца Исус в прегръдката на ръката си; една много голяма и отдалечена Дева, очевидно с латиноамерикански произход. И някакво чудовищно ангелско същество от черен гранит, което дори с очите си не можах да разгледам напълно в мрака, нещо, което приличаше повече на месопотамски демон, отколкото на ангел.
За една част от секундата от това гранитно чудовище ме побиха тръпки. То приличаше на … не, трябва да кажа, че крилата му ме накараха да се сетя за съществото, което бях зърнал, това Нещо, което мислех, че ме преследва.
Но тук не чувах никакви стъпки. Нямаше разкъсване в тъканта на света. Беше статуя от гранит, това е всичко, отвратително украшение може би от някоя ужасна църква, пълна с изображения на Ада и Рая.
По масите лежаха много книги. Ах, той наистина обичаше книгите. Тоест имаше хубави, от пергамент, много стари и прочие, но и актуални книги, заглавия по философия и религия, актуални теми, мемоари на популярни в момента военни кореспонденти, дори няколко тома поезия.
Мирча Елиаде, история на религиите в различни томове, може би беше подаръкът на Дора, а там – съвсем нова „История на Бога“ от жена на име Карен Армстронг.
Още нещо за смисъла на живота.
„Разбиране на настоящето“ от Брайън Апълярд. Огромни книги. Но все пак забавни, от моя тип. И книгите бяха обработени. Да, това беше неговият аромат върху тези книги, силният му аромат, а не на Дора. Беше прекарал повече време тук, отколкото някога съм предполагала.
Прегледах сенките, предметите, оставих въздуха да изпълни ноздрите ми.
Да, той беше идвал тук често и с някой друг, и този човек… този човек беше умрял тук! Разбира се, не бях осъзнал нищо от това преди и това беше просто още една подготовка за яденето. Значи убиецът наркодилър някога е обичал млад мъж в тези разкопки и не всичко е било разхвърляно. Получавах проблясъци от него по най-лошия начин, повече емоции, отколкото образи, и се оказах доста крехък под напора им. Тази смърт не беше настъпила чак толкова отдавна.
Ако бях минал покрай тази Жертва в онези времена, когато приятелят му умираше, никога нямаше да се спра на него, просто щях да го оставя да си отиде. Но тогава той беше толкова лъскав!
Сега се изкачваше по задните стъпала, по вътрешното тайно стълбище, предпазливо правеше всяка стъпка, ръката му беше върху дръжката на пистолета в палтото, много холивудски стил, макар че нямаше много други неща в него, които да са предвидими. Освен, разбира се, че мнозина, които търгуват с кокаин, са ексцентрични.
Стигна до задната врата и видя, че съм я отворил. Ярост. Промъкнах се в ъгъла срещу онази властна гранитна статуя и застанах с гръб между две прашни светини.
Нямаше достатъчно светлина, за да ме види веднага. Щеше да се наложи да включи някой от малките прожектори, а те бяха на петна.
Точно сега той се вслушваше, усещаше. Ненавиждаше, че някой е разбил вратата му; беше убиец и нямаше намерение да не разследва, сам; в ума му се водеше малко съдебно дело. Не, никой не би могъл да знае за това място, реши съдията. Трябваше да е дребен крадец, по дяволите, и тези думи се стовариха с ярост върху случайникът.
Той измъкна пистолета и започна да претърсва стаите си, стаите, които бях пропуснал. Чух включването на светлината, видях светлината в коридора. Той продължи към още една и още една и още една стая.
Как, по дяволите, можеше да разбере, че това място е празно? Искам да кажа, че всеки би могъл да се крие на това място. Аз знаех, че е празно. Но откъде беше толкова сигурен? Но може би точно така беше останал жив през цялото това време, притежаваше точната смесица от креативност и безгрижие.
Най-сетне дойде абсолютно вкусният момент. Той беше доволен, че е сам.
Влезе през вратата на всекидневната, с гръб към дългия коридор, и бавно сканира помещението, като не успя да ме види, разбира се, а после прибра големия си деветмилиметров пистолет в кобура на рамото и много бавно смъкна ръкавиците си.
Имаше достатъчно светлина, за да мога да отбележа всичко, което обожавах в него.
Мека черна коса, азиатско лице, което не можеше ясно да се определи като корейско, японско или китайско, а можеше да бъде и италианско или гръцко; хитри черни очи и забележително съвършена симетрия на костите – една от малкото черти, които беше предал на дъщеря си Дора. Тя беше със светла кожа – Дора. Майка ѝ сигурно е била бяла като мляко. Жертвата беше любимият ми нюанс – карамел.
Изведнъж нещо много го смути. Обърна се с гръб към мен, очите му съвсем очевидно бяха приковани към някакъв предмет, който го беше разтревожил. Нищо общо с мен. Не бях докоснала нищо. Но тревогата му беше издигнала стена между моето и неговото съзнание. Беше в пълна бойна готовност, което означаваше, че не мисли последователно.
Беше висок, гърбът му беше много прав, палтото дълго, обувките – онези ръчно изработени от Savile Row, които отнемат на английските магазини цяла вечност. Той направи крачка встрани от мен и аз веднага разбрах от смесицата от образи, че именно черната гранитна статуя го е стреснала.
Беше напълно очевидно. Той не знаеше какво представлява и как е попаднала тук. Приближи се, много предпазливо, сякаш някой можеше да се крие в близост до нещото, после се завъртя, сканира помещението и отново бавно извади пистолета си.
Възможностите преминаваха през съзнанието му по доста подреден начин.
Познаваше един търговец на произведения на изкуството, който беше достатъчно глупав, за да достави вещта и да остави вратата отключена, но този търговец щеше да му се обади, преди изобщо да дойде.
А тази вещ? Месопотамско? Асирийско? Изведнъж, импулсивно, той забрави всички практически въпроси, протегна ръка и докосна гранита. Боже, той го хареса. Обичаше го, държеше се глупаво.
Искам да кажа, че тук можеше да е някой от враговете му. Но тогава защо един гангстер или федерален следовател би дошъл, носейки такъв подарък?
Какъвто и да беше случаят, той беше запленен от парчето гранит. Все още не можех да го видя ясно. Щях да смъкна виолетовите очила, което щеше да ми помогне изключително много, но не смеех да помръдна. Исках да видя, това негово обожание към предмета, който беше нов. Можех да усетя безкомпромисното му желание за тази статуя, да я притежава, да я има тук … точно това желание, което го беше привлякло към мен.
Той мислеше само за нея, за изящната скулптура, за това, че е скорошна, а не древна, по очевидни стилистични причини, може би от седемнадесети век, „точно“ изображение на паднал ангел.
Паднал ангел. Той направи всичко, освен да стъпи на пръсти и да целуне вещта. Вдигна лявата си ръка и я прокара по цялото гранитно лице и коса. По дяволите, не можех да го видя! Как можеше да се примири с този мрак? Но тогава той се беше сгромолясал срещу него, а аз бях на двайсет метра от него и натъпкан между два свята, без добра перспектива.
Накрая той се обърна и включи един от прожекторите. Нещото приличаше на хищна богомолка. Той премести тънкия черен железен крайник, така че лъчът да освети лицето на статуята. Сега вече можех да видя и двата профила прекрасно!
Той издаваше леки звуци на похот. Това беше уникално! Дилърът нямаше никакво значение, задната врата простена, предполагаемата опасност беше избягала. Той отново пъхна пистолета в кобура, почти като че ли дори не се замисляше за това, и наистина се изправи на пръсти, опитвайки се да се изравни с очите на това ужасяващо гравирано изображение. Пернати крила. Сега вече можех да го видя.
Не влечугоподобни, а пернати. Но лицето, класическо, здраво, дълъг нос, брадичка… и все пак в профила имаше свирепост. И защо статуята беше черна? Може би това беше само Свети Михаил, който буташе дяволите в ада, разгневен праведник. Не, косата беше твърде гъста и пленителна за него.
Доспехите, нагръдникът, а след това, разбира се, видях най-показателните подробности.
Че имаше крака и стъпала на козел. Дявол.
Отново ме побиха тръпки. Като нещото, което бях видял. Но това беше глупаво! А и нямах никакво усещане, че Нещото е близо до мен сега. Никаква дезориентация. Дори не се страхувах истински.
Беше просто треска, нищо повече.
Държах се много спокойно. Сега не бързай, помислих си. Разбери това. Имаш своята Жертва, а тази статуя е само случаен детайл, който допълнително обогатява целия сценарий. Той насочи още един прожектор към статуята. Беше почти еротично по начина, по който я изучаваше. Усмихнах се. Еротичен беше и начинът, по който го изучавах – този четиридесет и седем годишен мъж с младежко здраве и хладнокръвие на престъпник. Безстрашно се отдръпна, забравил за каквато и да е заплаха, и погледна новата придобивка. Откъде беше дошла? От кого? Не му пукаше за цената. Само ако беше Дора. Не, Дора нямаше да хареса това нещо. Дора. Дора, която тази вечер го беше наранила в сърцето, отказвайки му подарък.
Цялата му осанка се промени; не искаше да мисли отново за Дора и за всички неща, които тя беше казала – че трябва да се откаже от това, което прави, че никога няма да вземе и цент за църквата, че не може да не го обича и да страда, ако той наистина отиде в съда, че не иска воала.
Какъв воал? Само фалшива, каза той, но една от най-добрите, които е открил досега. Покривало? Изведнъж свързах горещия му спомен с нещо, което висеше на далечната стена – парче плат в рамка, нарисувано лице на Христос. Покров. Воалът на Вероника.
И само преди час той беше казал на Дора:
– Тринадесети век, а толкова красива, Дора, за любовта на небето. Вземи го. Ако не мога да ти оставя тези неща, Дора…. – припоних си аз.
Значи това лице на Христос е било неговият скъпоценен подарък?
– Няма да ги взема повече, татко, казах ти. Няма да го направя. – Беше нейният отговор
Той я беше притиснал с неясната схема, че този нов подарък може да бъде изложен за публиката. Както и всички негови реликви. Те биха могли да съберат пари за църквата.
Тя започна да плаче и всичко това се случваше в хотела, докато ние с Дейвид бяхме в бара само на метри от тях.
– И да речем, че тези гадове успеят да ме заловят, някаква заповед, нещо, което не съм покрил, казваш ми, че няма да вземеш тези неща? Ще позволиш на непознати да ги вземат?
– Откраднати, татко – извика тя. – Те не са чисти. Мръсни са.
Той наистина не можеше да разбере дъщеря си. Изглеждаше, че е крадец още от детството си. Ню Орлиънс. Пансионът, любопитната смесица от бедност и елегантност и майка му, която през повечето време била пияна. Старият капитан, който ръководел антикварния магазин. Всичко това се въртеше в ума му. Старият капитан разполагал с предните стаи на къщата и той, моята Жертва, всяка сутрин носел подноса със закуската на стария капитан, преди да тръгне на училище. Пансион, служба, елегантни старци, Св.
Charles Avenue. Времето, когато мъжете сядаха вечер на галериите, а старите дами също, с шапките си. Дневните времена, които никога повече нямаше да позная.
Такава мечтателност. Не, Дора не би искала това. И изведнъж той не беше сигурен, че и на него му харесва. Имаше стандарти, които често му беше трудно да обясни на хората. Започна някаква защита, сякаш говореше с търговеца, който беше донесъл това.
„Красиво е, да, но е твърде бароково! Липсва ѝ онзи елемент на изкривяване, който ценя.“
Усмихнах се. Обичах ума на този човек. А миризмата на кръвта, ами.
Поех съзнателно дъх и позволих да ме превърне в пълен хищник. Върви бавно, Лестат. Чакал си от месеци. Не бързай. А той самият е такова чудовище. Стрелял е хора в главата, убивал ги е с ножове. Веднъж в една малка бакалия беше застрелял и врага си, и жената на собственика с пълно безразличие. Жена на пътя му.
И той хладнокръвно си тръгнал. Това бяха първите дни в Ню Йорк, преди Маями, преди Южна Америка. Но той си спомняше за това убийство и затова аз знаех за него.
Той много мислеше за тези различни смъртни случаи. Затова и аз мислех за тях.
Той изучаваше копитата на това нещо, този ангел, дявол, демон. Осъзнах, че крилата му стигат до тавана. Можех да усетя отново онази тръпка, ако си позволех. Но отново бях на твърда земя и на това място нямаше нищо от някое друго царство.
Сега той смъкна палтото си и застана по риза. Това беше твърде много. Разбира се, можех да видя плътта на шията му, когато отвори яката си. Можех да видя онова особено красиво място точно под ухото му, онази специална мярка между задната част на шията на човека и ушната мида, която има толкова много общо с мъжката красота.
По дяволите, аз не бях измислил значението на шиите. Всички знаеха какво означават тези пропорции. Той беше все така приятен за мен, но всъщност това беше умът му. По дяволите с азиатската му красота и всичко останало, дори със суетата му, която го караше да сияе на петдесет метра във всички посоки. Това беше умът, умът, който се беше вкопчил в статуята и за един милостив миг беше оставил мислите за Дора.
Той посегна към още едно от малките прожектори, притисна ръка върху горещия метал и го насочи към крилото на демона, крилото, което виждах най-добре, и аз също видях съвършенството, за което мислеше, бароковата любов към детайлите; не, той не колекционираше такива неща. Вкусът му беше към гротеското, а това нещо беше гротескно само по случайност. Боже, беше отвратително. Имаше свирепа грива, на лицето му имаше гримаса, която можеше да бъде създадена от Уилям Блейк, и огромни закръглени очи, които го гледаха с привидна омраза.
– Блейк, да! – Каза той внезапно. Той се обърна. – Блейк. Проклетото нещо прилича на една от онези рисунки на Блейк.
Осъзнах, че се взира в мен. Бях проектирал мисълта, небрежно, да, очевидно с цел. Почувствах шок от връзката. Той ме видя. Може би виждаше очилата и светлината, а може би косата ми.
Много бавно излязох, с ръце отстрани. Не исках да направя нищо толкова вулгарно, заради което той да посегне към пистолета си. Но той не беше посегнал към него. Само ме погледна, заслепен може би от ярките малки светлини, които бяха толкова близо до него. Лъчът светлина хвърляше сянката на ангелското крило върху тавана. Приближих се.
Той не каза абсолютно нищо. Беше се уплашил. Или по-скоро, нека кажа, беше разтревожен. Беше повече от разтревожен. Чувстваше, че това може би е последната му среща.
Някой го беше изпреварил напълно! И беше твърде късно да посяга към оръжия или да прави нещо толкова буквално, и все пак всъщност не се страхуваше от мен.
Проклет да е, ако не знаеше, че не съм човек.
Приближих се бързо към него и взех лицето му в двете си ръце. Той се изпоти и разтрепери, естествено, но все пак посегна и свали очилата от очите ми и те паднаха на пода.
– О, великолепно е, най-после – прошепнах аз, – да съм толкова близо до теб!
Той не можеше да формулира думи. От никой смъртен, попаднал в подобна моя хватка, не можеше да се очаква да изрече нещо друго освен молитви, а той нямаше молитви! Взираше се право в очите ми, а след това много бавно ме огледа цялостно, без да смее да помръдне, лицето му все още бе вкопчено в двете ми студени, студени ръце и той знаеше. Не съм човек.
Това беше най-странната реакция! Разбира се, и преди се бях сблъсквал с разпознаването, в земите по света; но молитвата, лудостта, някаква отчаяна атавистична реакция, нещо винаги го съпътстваше. Дори в стара Европа, където вярваха в носферату, те изкрещяваха молитва, преди да впия зъби.
Но това, какво беше това, неговото взиране в мен, тази комична престъпна смелост!
– Ще умреш, както си живял? – Прошепнах.
Една мисъл го галванизира. Дора. Той премина в жестока борба, сграбчи ръцете ми, осъзнавайки, че са като камък, а после се гърчеше, докато се опитваше да се отскубне, държан безмилостно за лицето. Той съскаше срещу мен.
Някакво необяснимо милосърдие ме обзе. Не го измъчвай по този начин. Той знае твърде много. Разбира твърде много. Боже, имаше месеци и го наблюдаваше, не е нужно да разтягаш това. От друга страна, кога ще намериш друга Жертва като тази!
Е, гладът надделя над преценката. Първо притиснах чело към шията му, преместих ръката си на тила му, оставих го да усети косата ми, чух го как си поема дъх, а после пих.
Имах го. Имах изблика и него, и Стария капитан в предната стая, трамвая, който профучаваше отвън, и него, който каза на Стария капитан: „Още веднъж ми го покажи или ме помоли да го докосна и никога няма да се приближа до теб.“ А Старият капитан се заклева, че никога няма да го направи. Старият капитан го води на кино, на вечеря в „Монтелеоне“ и в самолета за Атланта, след като се е заклел никога повече да не го прави: „Само ме остави да бъда около теб, сине, само ме остави да бъда близо до теб, никога няма да го направя, кълна се.“ Майка му се напикьосва на вратата, разресвайки косата си. „Знам играта ви, ти и онзи старец, знам точно какво правите. Той ти е купил тези дрехи? Мислиш, че не знам.“ И тогава Тери с дупка от куршум в средата на лицето, русокосото момиче, което се обръща настрани и се сгромолясва на пода, петото убийство и това трябва да си ти, Тери, ти. Двете с Дора бяха в пикапа. И Дора знаеше. Дора беше само на шест години и знаеше. Знаеше, че той е застрелял майка ѝ, Тери. И те никога, никога не бяха казали и дума за това. Тялото на Тери в найлонов чувал. Ах, Боже, пластмаса. А той казва: „Мама я няма“. Дора дори не беше попитала. Шестгодишна, тя знаеше. Тери крещи: „Мислиш ли, че можеш да ми вземеш дъщерята, кучи син, мислиш ли, че можеш да ми вземеш детето, аз тръгвам тази вечер с Джейк и тя тръгва с мен“. Мъртва си, миличка. Така или иначе не можех да те понасям. В купчина на пода, много светкавично симпатичен вид на обикновено момиче с много овални бледорозови нокти и червило, което винаги изглежда изключително свежо, и коса като на кукла. Розови къси панталонки, малки бедра.
Двамата с Дора караха през нощта и никога не бяха проговорили и дума.
– Какво правиш с мен! Ти ме убиваш! Вземаш ми кръвта, а не душата, ти, крадец, ти… какво, в името на Бога?
– Ти ми говориш? – Отдръпнах се, от устните ми капеше кръв, Боже мой, той ми говореше! Захапах отново и този път наистина счупих врата му, но той не спря.
– Да, ти, какъв си? Защо, защо това, кръвта? Кажи ми, да те прокълна в ада! Да те прокълна!
Бях натрошил костите на ръцете му, бях изкарал рамото му от гнездото, последната кръв, която успях да получа, беше там, на езика ми. Вкарах езика си в раната, дай ми, дай ми, дай ми….
– Но какво, какво е името ти, под Бога, кой си ти?
Той беше мъртъв. Пуснах го и се отдръпнах назад. Говори с мен! Да ми говориш по време на убийството? Пита ме кой е? Пробивайки примката?
– О, ти си толкова пълен с изненади – прошепнах аз. Опитах се да прочистя главата си. Бях изпълнен с топла кръв. Оставих я да остане в устата ми. Искаше ми се да го вдигна, да разкъсам китката му, да изпия всичко, което беше останало, но това беше толкова грозно, а и истината беше, че нямах намерение да го докосвам отново! Преглътнах и прокарах език по зъбите си, за да усетя последния вкус, той и Дора в камиона, тя на шест години, мама мъртва, простреляна в главата, с татко вече завинаги.
– Това беше петото убийство! – Беше ми казал на глас, бях го чул. – Кой си ти?
– Говориш с мен, гад! – Погледнах надолу към него, ооо, кръвта накрая заля върховете на пръстите ми и се спусна по краката ми; затворих очи и си помислих: „Живея за това, само за това, за този вкус, за това усещане“, и думите му се върнаха към мен, думите на Дора в един луксозен бар: „Продадох душата си за места като това.“
– О, за Бога, умри, по дяволите! – Казах. Исках кръвта да продължи да гори, но стига с него, по дяволите, шест месеца бяха напълно достатъчни за любовна връзка между вампир и човек! Погледнах нагоре.
Черното нещо изобщо не беше статуя. То беше живо. И ме изучаваше. Живееше, дишаше и ме наблюдаваше под яростната си блестяща черна гримаса, гледайки ме отвисоко.
– Не, не е вярно – казах на глас. Опитах се да изпадна в дълбокото спокойствие, което опасността често поражда у мен. Не е вярно.
Побутнах нарочно мъртвото му тяло на пода, за да се уверя, че все още съм там, а не полудявам, и в ужас от дезориентацията, но тя не дойде и тогава изкрещях.
Изкрещях като всяко дете.
И избягах оттам.
Изхвръкнах оттам, по коридора, от задния вход и в необятната нощ.
Издигнах се над покривите, а след това в пълно изтощение се подхлъзнах в една тясна уличка и се облегнах върху тухлите. Не, това не можеше да е истина. Това беше някакъв последен образ, който той проектираше, моята Жертва; той изхвърли този образ в смъртта, сладко отмъщение.
Направи така, че статуята да изглежда жива, това голямо тъмно крилато нещо, този кози крак…
– Да – казах аз. Избърсах устните си. Лежах в мръсния сняг. В тази алея имаше и други смъртни. Не ни безпокойте. Няма да го направя. Отново избърсах устните си. – Да, отмъщение; цялата му любов – прошепнах на глас, – за всички неща на това място, и той я хвърли върху мен. Той знаеше. Знаеше какъв съм. Знаеше как…
И освен това Нещото, което ме преследваше, никога не беше било толкова спокойно, толкова неподвижно, толкова отразяващо.
Винаги се беше подувало и издигало като толкова много гъст, вонящ дим и онези гласове… Това беше обикновена статуя, която стоеше там.
Станах, ядосан на себе си, абсолютно ядосан, че избягах, че пропуснах последния малък трик, свързан с цялото убийство. Бях достатъчно ядосан, за да се върна там, да ритна мъртвото му тяло и да ритна тази статуя, която несъмнено се върна в гранита в мига, в който съзнателният живот напълно изчезна от умиращия мозък на собственика ѝ.
Счупени ръце, рамене. Сякаш от кървавата купчина, която бях направил от него, той беше извикал онова нещо.
И Дора ще чуе за това. Счупени ръце, рамене. Счупен врат.
Излязох на Пето авеню. Вървях срещу вятъра.
Пъхнах ръце в джобовете на вълнения си блейзър, който беше прекалено лек, за да изглежда подходящо в тази тиха виелица, и вървях и вървях.
– Добре де, по дяволите, ти знаеше какво съм и за миг накара това нещо да изглежда живо.
Спрях неподвижно, взирайки се в движението в тъмната заснежена гора на Сентръл парк.
– Ако всичко е свързано, ела за мен. – Сега не говорех на него или на статуята, а на Нещото. Просто отказвах да се страхувам. Просто бях напълно извън себе си.
А къде беше Дейвид? Ловуваше някъде? Ловуваше… както толкова обичаше да прави като смъртен човек в индийските джунгли, ловуваше, а аз го бях направил ловец на братята му завинаги.
Взех решение.
Веднага се връщах в апартамента. Щях да погледна проклетата статуя и да се убедя сам, че е напълно неодушевена, а после щях да направя това, което трябваше да направя за Дора – тоест да се отърва от трупа на баща ѝ.
Само за миг се върнах, за да се кача отново по тесните тъмни стълби и да вляза в апартамента. Бях изгубил всякакво търпение към страха си, просто бях бесен, унизен и разтърсен, и в същото време любопитно развълнуван – както винаги ме вълнува неизвестното.
Миризма на прясно умрялото му тяло. Миризма на пропиляна кръв.
Не чувах и не усещах нищо друго. Влязох в една малка стая, която някога е била действаща кухня и все още съдържаше остатъци от домакинството от времето на онзи мъртъв смъртен, когото Жертвата бе обичала. Да, точно това, което исках, под тръбите на мивката, където смъртните винаги го пъхат, кутия със зелени пластмасови чували за боклук, просто идеална за останките му.
Изведнъж ми хрумна, че той беше хвърлил убитата си съпруга Тери в такъв чувал, бях го видял, бях го помирисал, когато пирувах с него. О, по дяволите с това. И така, той ми беше дал идеята.
Наоколо имаше няколко прибора, макар и нищо, което да позволява хирургическа или артистична работа. Взех най-големия от ножовете, с острие от въглеродна стомана, и влязох в дневната, нарочно, без колебание, обърнах се и погледнах към статуята на мамута.
Прожекторите все още светеха; ярки, преднамерени лъчи в сенчестия безпорядък.
Статуята – ангел с кози крака.
Ти си идиот, Лестат.
Отидох до него и застанах пред него, като погледнах студено детайлите. Вероятно не е от седемнайсети век. Вероятно е съвременна, изпълнена на ръка, да, но имаше пълното съвършенство на нещо съвременно, а лицето наистина имаше възвишеното изражение на Уилям Блейк – злобно, намръщено, с кози крака същество с очите на Блейковите светци и грешници, пълни както с невинност, така и с гняв.
Исках го изведнъж, исках да го запазя, да го сваля по някакъв начин до стаите ми в Ню Орлиънс като спомен за това, че на практика паднах мъртъв от страх в краката му. Студено и тържествено стоеше пред мен. И тогава осъзнах, че всички тези реликви може да бъдат изгубени, ако не направя нещо с тях. Веднага щом се разчуеше за смъртта му, всичко това щеше да бъде конфискувано, това беше целта му с Дора, че това, истинското му богатство, ще премине в безразлични ръце.
А Дора бе обърнала към него тесния си гръб и плачеше, безпомощна, погълната от скръб и ужас и най-лошото разочарование – невъзможността да утеши този, когото най-много обичаше.
Погледнах надолу. Бях застанал над осакатеното му тяло. Той все още изглеждаше пресен, съсипан, убит от един мръсник. Черна коса, много мека и разрошена, полуотворени очи. Белите ръкави на ризата му бяха оцветени в злокобен розовеещ цвят от малкото кръв, която изтичаше от раните, които случайно бях нанесъл, смазвайки го. Торсът му беше под отвратителен ъгъл спрямо краката му. Бях счупил врата му и бях пречупил гръбнака му.
Е, щях да го измъкна оттук. Щях да се отърва от него, а после дълго време никой нямаше да знае. Никой нямаше да знае, че е мъртъв, а следователите нямаше да могат да тормозят Дора и да я правят нещастна. Тогава щях да помисля за реликвите, може би да ги прибера за нея.
От джобовете му извадих документа за самоличност. Всички бяха фалшиви, нищо с истинското му име.
Истинското му име беше Роджър.
Знаех го от самото начало, но само Дора го беше наричала Роджър. Във всичките си контакти с други хора беше имал екзотични псевдоними със странни средновековни звуци. В този паспорт пишеше Фредерик Уинкън. Сега това ме забавляваше. Фредерик Уинкън.
Събрах всички идентификационни материали и ги сложих в джобовете си, за да бъдат по-късно напълно унищожени.
Заех се да работя с ножа. Отрязах и двете му ръце, като доста се учудих на деликатността им и на това колко добре поддържани бяха ноктите му. Беше се обичал толкова много, и то с основание. И главата му отсякох, по-скоро с груба сила, прокарвайки ножа през десетте дона и костите, отколкото с някакво истинско умение. Не си направих труда да затворя очите му.
Погледът на мъртвите не е толкова очарователен, наистина. Той не имитира нищо живо. Устата му беше мека, без емоции, а бузите – гладки в смъртта. Обичайното нещо.
Това – главата и ръцете – сложих в два отделни зелени чувала, а после сгънах тялото, повече или по-малко, и го натъпках в третия чувал.
По килима, който, както разбрах, беше само един от многото, многото килими, които се простираха на този под, в стил сметище, имаше кръв и това беше твърде лошо. Но важното беше, че тялото беше на път да излезе. Разлагането му нямаше да доведе смъртни отгоре или отдолу.
А без тялото никой никога нямаше да разбере какво е станало с него… Най-добре за Дора, със сигурност, отколкото да види големи лъскави снимки на сцена, каквато бях направил тук.
Погледнах за последен път намръщената физиономия на ангела, дявола или каквото и да беше той, с неговата свирепа грива, красиви устни и огромни полирани очи. После, вдигайки трите чувала като Дядо Коледа, излязох да се отърва от Роджър парче по парче.
Това не беше голям проблем.
Имах само един час за размисъл, докато се влачех по снежните, пусти черни улици, в горната част на града, търсейки мрачни хаотични строителни гледки и купчини боклук, както и места, където се бяха натрупали гнилоч и мръсотия и нямаше вероятност скоро да бъдат разгледани, камо ли разчистени.
Под един надлез на магистралата оставих ръцете му, заровени в огромна купчина боклук. Малцината смъртници, които се навъртаха там, с одеяла и малък огън, запален в една консервна кутия, изобщо не обърнаха внимание на това, което направих. Забих увитите в пластмаса ръце толкова дълбоко в боклука, че никой не би могъл да си представи, че ще се опита да ги извади. След това отидох при смъртниците, които дори не ме погледнаха, и пуснах няколко банкноти до огъня. Вятърът почти хвана парите. Тогава една ръка, жива ръка, разбира се, ръката на един от тези безделници, проблесна на светлината на огъня, хвана банкнотите и ги изтегли обратно в дишащия мрак.
– Благодаря, братко.
Аз казах:
– Амин.
Главата депозирах по подобен начин много по-далеч. Задната врата на контейнера за боклук.
Мокър боклук на ресторант. Миризма. Не погледнах главата за последен път. Тя ме смущаваше. Тя не беше трофей. Никога не бих запазил главата на човек като трофей. Идеята ми се струваше достойна за съжаление. Не ми харесваше твърдото усещане през пластмасата. Ако гладните я намереха, никога нямаше да съобщят за това. Освен това гладните бяха дошли тук, за да получат своя дял от доматите и марулята, спагетите и коричките френски хляб. Ресторантът беше затворил преди часове. Боклукът беше замръзнал; дрънчеше и тракаше, когато пъхнах главата му дълбоко в коша.
Върнах се обратно в центъра, все така пеша, все така с този последен чувал през рамо, с неговите нещастни гърди, торс и крака. Вървях по Пета, покрай хотела на спящата Дора, покрай „Свети Патрик“, нататък и нататък, покрай модните магазини. Смъртните се втурваха през вратите под тенти; таксиметровите шофьори надуваха клаксоните си от ярост към олющените, бавни лимузини.
Вървях насам-натам. Ритах в калта и се мразех. Усещах миризмата му и също мразех това. Но в някакъв смисъл празникът беше толкова божествен, че изискваше точно това последствие, това почистване.
Другите – Арманд, Мариус, всички мои безсмъртни съмишленици, любовници, приятели, врагове – винаги ме проклинаха за това, че не съм „изхвърлил останките“.
Добре, този път Лестат беше добър вампир. Беше почистил след себе си.
Бях стигнал почти до селото, когато открих друго идеално място – огромен склад, привидно изоставен, чиито горни етажи бяха изпълнени с красивия блясък на счупените прозорци. А вътре в него – отпадъци от всякакъв вид, натрупани на огромна купчина. Усещах миризма на разлагаща се плът. Някой беше умрял там преди седмици. Само студът не позволяваше на миризмата да достигне до човешките ноздри. Или може би на никого не му пукаше.
Навлязох по-навътре в пещерното помещение – миризма на бензин, метал, червени тухли. В средата на помещението се издигаше една планина от боклуци, голяма колкото пирамида в моргата. Там имаше камион, паркиран опасно близо до него, двигателят беше още топъл. Но тук нямаше живи същества.
А в най-голямата купчина имаше много разложена плът. По миризмата пресметнах, че има поне три трупа, разпръснати из отломките. Възможно е да е имало и повече. Миризмата ми беше крайно противна, така че не прекарах много време в анатомизиране на ситуацията.
– Добре, приятелю, предавам те на едно гробище – казах аз. Пъхнах чувала дълбоко, дълбоко сред счупените бутилки, смачканите консерви, парчетата вонящи плодове, купчините и купчините картон, дърво и боклук. Едва не предизвиках лавина. Наистина се чу едно-две малки разтърсвания на боклука и после тромавата пирамида се оформи отново тихо. Единствените звуци бяха тези на плъховете. Една единствена бирена бутилка се търкаляше на пода, на няколко метра от паметника, блестяща, мълчалива, самотна.
За дълъг миг изучавах камиона; изтърбушен, анонимен, топъл двигател, миризма на скорошни човешки обитатели. Какво ме интересуваше какво са правили тук? Факт е, че те идваха и си отиваха през големите метални врати, игнорирайки или от време на време подхранвайки тази купчина въглен. Най-вероятно я игнорираха. Кой би паркирал до собствените си жертви на убийство?
Но във всички тези големи плътни съвременни градове, имам предвид големите градове, световните бърлоги на злото – Ню Йорк, Токио, Хонконг, можете да откриете най-странните конфигурации на смъртната дейност. Престъпността започна да ме очарова в многобройните си аспекти. Именно това ме беше довело при него.
Роджър. Довиждане, Роджър.
Излязох отново. Снегът беше спрял да вали. Тук беше пусто и тъжно. На ъгъла на блока лежеше гол матрак, покрит със сняг. Уличните лампи бяха счупени. Не бях сигурен къде точно се намирам.
Вървях по посока на водата, до самия край на острова, и тогава видях една от онези много стари църкви, църкви, които датираха от холандските времена на Манхатън, с малко оградено гробище, прикрепено към него, с камъни, на които се четяха страхотни статистики като 1704 или дори 1692 г.
Беше готическо съкровище – сградата, мъничко от славата на „Свети Патрик“, а може би и още по-сложна и загадъчна, добре дошла гледка заради всичките си детайли, организация и убеденост сред великоградската безвкусица и пустош.
Седнах на стъпалата на църквата, като по-скоро харесвах издълбаните повърхности на счупените арки, по-скоро ми харесваше да потъвам назад в мрака срещу осветения камък.
Осъзнах много внимателно, че Преследвача (Нещото) не е никъде наоколо, че днешните деяния не са ми донесли посещения от друго царство или ужасяващи стъпки, че голямата гранитна статуя е неодушевена и че все още имам в джоба си личната карта на Роджър, а това ще даде на Дора седмици, може би дори месеци, преди душевното ѝ спокойствие да бъде нарушено от изчезването на баща ѝ и сега тя никога няма да узнае подробностите.
Толкова за това. Краят на приключението. Чувствах се по-добре, много по-добре, отколкото когато говорих с Дейвид. Да се върна назад, да погледна онова чудовищно гранитно нещо, беше перфектното нещо, което трябваше да направя.
Единственият проблем беше, че миризмата на Роджър се лепна за мен. Роджър. Той беше „Жертвата“ до кога? Сега го наричах Роджър. Това ли беше емблематично за любовта? Дора го наричаше Роджър и татко, и Роже, и татко.
– Скъпа, аз съм, Роже – казваше ѝ той от Истанбул. – Можеш ли да се срещнеш с мен във Флорида, само за няколко дни. Трябва да говоря с теб….
Извадих фалшивото удостоверение. Вятърът беше суров и студен, но вече нямаше сняг, а снегът, който беше на земята, се втвърдяваше. Никой смъртен не би седнал тук така, в тази плитка висока счупена арка на църковна врата, но на мен ми харесваше.
Погледнах този фалшив паспорт. Всъщност това беше пълен набор от фалшиви документи, някои от които не разбирах. Имаше виза за Египет. Контрабанда оттам, без съмнение! А името Уинкън отново ме накара да се усмихна, защото то е от онези имена, които карат дори децата да се смеят, когато го чуят. Уинкън, Блинкен и Нод. Не беше ли това стихотворението?
Идваше ми просто да разкъсам всичко това на малки парченца и да го оставя да се разнесе в нощта, върху малките изправени камъни на малкото гробище. Какъв порив. Отиде си като пепел, сякаш личността му беше кремирана и се отдаваше последна почит.
Чувствах се уморен, пълен с кръв, удовлетворен и глупав, че се страхувах толкова много, когато говорих с Дейвид. Дейвид несъмнено ме смяташе за глупак. Но какво всъщност бях установил? Само това, че Нещото, което ме преследваше, не защитаваше особено Роджър, Жертвата, или нямаше нищо общо с Роджър. Не знаех ли вече това? Това не означаваше, че Преследвачът е изчезнал.
Означаваше само, че Преследвачът сам избира моментите си и може би те нямат нищо общо с това, което съм направил.
Възхитих се на малката църква. Колко безценна, богато украсена и невписваща се сред останалите сгради в Долен Манхатън, само че в този странен град вече нищо не е точно невписващо се, защото смесицата от готика, старинно и модерно е много гъста. На близката табела пишеше Уолстрийт.
Дали бях в самото подножие на Уолстрийт? Облегнах гръб на камъните и затворих очи.
С Дейвид щяхме да се посъветваме утре вечер. А какво да кажем за Дора? Дора ли спеше като ангел в леглото си в хотела срещу катедралата? Дали щях да си простя, ако за последен път тайно, сигурно, забравено погледна Дора в леглото ѝ, преди да се откажа от цялото приключение? Край.
Най-добре да изхвърля от ума си идеята за малкото момиче; да забравя фигурата, която се движеше по огромните тъмни коридори на онзи пуст манастир в Ню Орлиънс с електрическо фенерче в ръка, смелата Дора. Изобщо не приличаше на последната смъртна жена, която бях обичал. Не, забрави за това.
Забрави за това, Лестат, чуваш ли ме?
Светът беше пълен с потенциални жертви, когато започнеш да мислиш в термините на цял един жизнен модел, атмосфера на едно съществуване, цялостна личност, така да се каже. Може би ще се върна в Маями, ако успея да накарам Дейвид да тръгне с мен. Утре вечер с Дейвид бихме могли да поговорим.
Разбира се, той може да е силно раздразнен, че съм го изпратил да търси убежище в Олимпийската кула и сега съм готов да се преместя на юг. Но тогава може би нямаше да се преместим на юг.
Остро осъзнах, че ако сега чуя тези стъпки, ако усетя Преследвача, утре вечер ще треперя в ръцете на Дейвид. Преследвача не се интересуваше къде ще отида.
А Преследвача беше истински.
Черни криле, усещане за нещо тъмно, което се натрупва, гъст дим и светлина.
Не се занимавай с това. Достатъчно ужасни мисли за една нощ, нали?
Кога ще забележа друг смъртен като Роджър? Кога ще видя друга светлина, която да блести толкова ярко? И кучият син да ми говори през всичко това, да ми говори през припадък! Говори с мен! И успя да накара тази статуя да изглежда жива някак си с някакъв слаб телепатичен импулс, проклет да е. Поклатих глава. Дали аз бях предизвикал това? Дали бях направил нещо различно?
Дали, следейки Роджър в продължение на месеци, го бях обикнал толкова много, че му говорех, докато го убивах, в някакъв беззвучен сонет на отдаденост? Не. Просто пиех и го обичах, и го приемах в себе си. Роджър в мен.
През тъмнината бавно премина кола и спря до мен. Смъртни, които искаха да разберат дали имам нужда от подслон. Махнах с глава, обърнах се, прекосих малкото гробище, стъпвайки върху гроб след гроб, докато си проправях път през надгробните плочи, и се отправих към селото, движейки се толкова бързо, че вероятно дори не са могли да ме видят.
Представете си ги. Виждат този рус младеж в двуредно тъмносиньо сако, с пламтящ шал около врата, да седи в студа на стъпалата на китната малка църква. И тогава фигурата изчезва. Засмях се на глас, обичайки звука, който се разнесе по тухлените стени. Сега бях близо до музиката, хората, които вървяха ръка за ръка, човешките гласове, миризмата на готвено. Наоколо имаше млади хора, достатъчно здрави, за да мислят, че лютата зима може да бъде забавна.
Студът беше започнал да ме дразни. Почти по човешки болезнено.
Искаше ми се да вляза някъде вътре на топло…

Назад към част 3                                                                   Напред към част 5

LiglatA

Автор: LiglatA

Обичам хубавите книги <3

Вашият коментар

Вашият имейл адрес няма да бъде публикуван. Задължителните полета са отбелязани с *


Молим ви да спрете защитите от реклами за нашия сайт. С показването на рекламите ще се осъществява поддръжката на сайта ни! Благодарим ви!